By Tutty
(…la misma tutty…)
Y un año después podría escribir lo mismo….
Granada, 9/ oct / 05
Lo que se suponía que iba a ser un fin de semana tranquilo y relajante para despejarme de Granada y la ajetreada vida que llevo allí, se está convirtiendo en una siesta larga interrumpida por ratos de cansacio y fatiga, debido a las bajas presiones, que alternan momentos de bochorno y calor asfixiante con otros de frío húmedo que me hace tiritar.
Había pensado levantarme temprano para ver amanecer, o ir a la playa por la noche y hacer una observación (de hecho me traje el planisferio, y celofán rojo) por mi cuenta.
Pero como acertádamente dijo Lennon, la vida es aquello que te ocurre mientras tú te empeñas en hacer otros planes.
Ni pensar, ni reflexionar, ni leer, ni escribir.
Dolor de cabeza y embobamiento infinito es lo que toca este fin de semana.
Un poco después escribí, hace más de un año…
En Motril no hay silencio.
No es culpa de nadie, quizás mía, que no sé vivir aquí.
Que no sé adaptarme.
Vuelvo a escribir (o a intentarlo) después de mucho tiempo.
Después de mucho tiempo sin ser yo.
Creo, que sin ser persona.
Oigo el sonido de varias televisiones por el patio interior, de motos en la calle, de cisternas que se vacían, los pasos taconeados de la vecina de arriba… todo…
Ésto, que iba a ser tranquilidad para pensar, y ahora ni siquiera puedo concentrarme para leer.
Y en la misma página, más abajo…
Tú no eres una excepción.
¿Y quién eres tú, para juzgarme a mí?
Granada, unos días después, también en octubre.
Sé que cuando se vaya me quedaré un poco más sóla en esta vida, y aún así sé que es lo mejor.
Lo mejor.
No me cuesta decirlo, no me cuesta saberlo, no me cuesta aceptarlo. Sólo me cuesta… sentirlo.
A veces escribo por la calle. Andar y escribir a la vez. Yo puedo hacer varias cosas al mismo tiempo.
Luego mi libreta refleja un garabato que bien podría estar encriptado. Y ni siquiera lo entiendo la mayoría de las veces.
Mi libreta es normal, no tiene candado, ni es privada. Sé que mi madre encontrará la página más interesante en un segundo, y que no puede envitarlo.
Pero con el trabajo que me cuesta a mí descubrir lo que escribí… me parece que mi “intimidad” (si se puede llamar así) está a salvo.
Atención:
En realidad, la única finalidad de este post, es que dejes tu paja mental de hoy en un comentario.
Da igual de lo que vaya, no tiene que tener nada q ver con el post…
Sólo pasa, y expláyate….
Pero NO es para que le des vueltas a este texto. NO es para que lo analices. NO es para que me preguntes. NO es para que te preguntes a quién va dirigido, o de quién hablo, o…
By Tutty
A cuenta de este comentario de Xavi, miré…. a ver….
¿¿¿¿¿Munich?????
Eliminada de mi mula. :-$
By Tutty
Miraba los peces de colores del acuario que había en el bar.
¡Qué tontos son los peces!
Son unos 20, y se creen que son muchas.
Son algunos diferentes de otros, y ni se plantean cuántos más diferentes puede haber.
Porque no se plantean qué hay más allá de lo que sus ojos ven.
Seguro que han nacido cautivos, y no saben lo que es la libertad.
Viven unos años, y creen que es una vida larga, porque para lo que hacen tienen hasta tiempo de aburrirse.
Conocen su acuario, y es su mundo. ¿Hay algo más allá?
Ven el espejo y piensan qué podría ser. Pero ni un un millón de años a un pez se le ocurrirá imaginar (ni soñar) “todo” lo que hay más allá de su propia pecera.
El agua no es un elemento desconocido.
Los recónditos rincones del barco pirata mohoso han sido explorados.
Incluso creen que entienden el cofre que cada minuto se abre y suelta burbujas porque han reparado en su periocidad.
En realidad los peces no saben nada.
Ni siquiera saben que no saben nada.
No saben que su vida es corta, que dar vueltas alrededor de la misma agua es aburrido.
No saben lo que hay fuera, y no saben lo que es la libertad.
Y mientras pensaba eso me ví reflejada en el cristal de la pecera.
By Tutty
Sí, yo uso el e-mule.
Y usando el e-mule me pasa eso:
Que llevo dos semanas esperando los 20 minutos que le quedan a la película de la foto.
Menos de diez megas.
Esté donde esté el usuario que tiene ese cachito de Munich ( Steven Spielberg, 2005), desde aquí hago un llamamiento para que la ponga 20 minutitos.
By Tutty
Cuando estudiaba me fastidiaba muchísimo tener que levantarme un día festivo, o un sábado, o un domingo y que incluso temprano, los primeros rayos del sol al amanecer anunciaran un buen día. Un gran día soleado.
Suele pasar cuando se acercan los exámenes de Junio, y los días empiezan a hacerse más largos, más luminosos, y más apetecibles.
Al final siempre pasaba lo mismo, que no salía para no sentirme mal, pero terminaba perreando todo el día.
Cuando por fín terminé me dí cuenta de lo que todo el mundo dice, que las vacaciones no son especiales sin son perennes.
Aunque yo creía que me iba a apetecer un año sabático, está claro que hay que tener muchas ganas de holgazanear para estar un año sin hacer nada.
Cuando se acercaba el puente (o el día de fiesta) no me lo tomé con mucha ilusión. Total, un día más. A mí, eso de las vacaciones, la fiesta, y el descanso me suenan al pan nuestro de cada día.
Además, ha hecho un día buenísimo, y ahora que puedo, no lo he aprovechado. No he salido, no he paseado, no he… nada.
Porque he preferido quedarme en casa haciendo mis cosas.
En un principio pensaréis “no tienes días para hacer tus cosas? en qué se diferencia hoy de ayer, o de mañana?”.
Esa misma duda me planteaba yo, hasta que he reparado en lo evidente.
Lo que diferencia este día de vacaciones, de cualquier otro día (de vacaciones) es que el resto de días (de vacaciones) mis padres no tienen vacaciones.
Es decir, hoy, son mis vacaciones, porque mis padres no están en casa.
Descanso. Sí. Descanso de ellos.
By Xavi
En esta vida moderna, tan rápida y ocupada, no hay casi tiempo libre para nada: ni para comer caliente decentemente, ni para relajarse, ni para leer un buen libro…. bueno, éste último problema está ya resuelto con los llamados microrrelatos… cada vez más y más cortos (las instrucciones para abrir las latas de sardinas en escabeche son bastante más largas). Lo mejor de estos relatos, además de que pueden ser leídos en un momento, es que son tan generales que cualquiera puede sacar sus propias conclusiones a la hora de explicarlos/resumirlos.
Voy a poner unos cuantos ejemplos dignos de estar en el libro Guiness (como la cerveza) de los Records:
Empezamos con una novelita[poner acento Flanders] muy conocida de Augusto Monterroso, El Dinosaurio:
“Cuando despertó, el dinosaurio seguía allí”
Se quedó a gusto el tío… Pero es curioso lo real que puede llegar a ser cuando lo vemos desde el punto de vista de un gallego (Fuckowski dixit) o de un ETSIIano, el cual tras llegar de las vacaciones de verano con ilusiones de comenzar un nuevo año de carrera, descubre que el Windows 95 sigue campando a sus anchas por los Pentium II del Aula de Libre Acceso. Muy triste.
Éste relato podría haber ganado el récord de relato más corto en lengua hispana, de no ser por la feroz competencia del propio
Alfredo de Hoces García-Galán (más conocido como Fuckowski) con su novela de bolsillo/cartera/monedero, De la Inmortalidad a través de la Voluntad:
“Si -dijo, y renació”
Gran canto a las ganas de vivir una vida tras otra, sin parar, sin descanso ni fin, eternamente.
Mi visión: Debajo de esas cuatro palabras encontramos el deseo de un ingeniero informático de volver a rehacer su vida desde el principio, y apartar para siempre todo lo que parezca/suene/huela a ordenador de su camino.
Si el microrrelato de antes tenía sólo siete palabras, este le gana con sólo cuatro palabras…además es curioso cómo la novela es más corta que su propio título y que el nombre del autor.
Peeeeeeeero no es la más corta (aunque pensé durante un buen tiempo que así era). “The winner is…” Calificación Estelar sobre los avances en el Universo: La Tierra (de anónimo hasta que Ranagha me diga quien es el autor :P) cuyo texto es:
“Cero”
Un seguimiento del ser humano y su importancia innovadora en el resto del Universo, un relato que nos representa duramente la inutilidad del hombre para avanzar tanto personal, social como tecnológicamente.
De momento (que yo sepa) es el relato más corto hasta la fecha, siendo también el primer relato cuyo resumen no puede ser más corto que el propio libro.
Yo, por mi parte, voy a poner mi granito de arena con:
Matemáticas anales
“4+1″
Que quién quiera saque sus conclusiones. Advertencia: Es más profundo de lo que parece.
Espero no haber violado derechos de autor….
By Tutty
No sé si a tí te ha pasado.
De repente llega a casa un vecino, un familiar, o un amigo. Y trae consigo una cinta de vídeo, o un album de 500 hojas. Y te suelta sin previo aviso… ¡¡Vamos a ver mis vacaciones en Túnez!! O… ¡¡La boda de mi prima!!…. O… ¡¡El bautizo del hijo de la cuñada del novio de mi hija!!
Cuando tiene un DVD, o un CD, o una cinta, siempre puedes decir… “Es que tengo estropeado el aparato” (cosa que en mi casa suele pasar mucho, por cierto). Pero cuando la tortura viene en forma de fotos, no hay escapatoria. Tú procura verlas rápido, y pasar el mal trago.
La cosa se puede complicar, no creas.
Cuando estás en casa de otra persona, y no hay excusas de que algo pueda estar roto. Ahí no hay más remedio. Te tragas religiosamente lo que te echen (como las actrices porno).
Pero el colmo de los colmos es que haya en la misma situación mucha gente, y más de la mitad de esas personas hayan estado en el viaje/bautizo/boda, y quieran rememorar lentamente cada una de las fotos, imágenes o escenas.
Ahí no se puede hacer nada. Lo que toque, tocó. Dos o tres horas oyendo a un montón de conocidos/o no tanto hablando sobre.. “¿Te acuerdas de eso? Cuando el camello tiró al guía que hablaba cinco idiomas, y además, estábamos con aquella familia que blaaaaaaa blaaaaaa blaaaaaa….”
Éso es exactamente lo que han tenido que soportar unos amigos esta tarde.
Dos o más horas hablando sobre unas fotos que no tardaban poco en pasar, que seguramente parecerían todas iguales.
Las fotos son lo que son. Un recuerdo. No un modo de tortura.
Y sirven para quienes sirven. Para los que lo vivieron.
Lo recordaremos para la próxima vez.
//Sigo sin solucionar mi problema con las fotos, que sosos son los post no-ilustrados
PD: Como ya sabéis algunos de los que habéis recibido comentarios anacrónicos en vuestros post, me estoy poniendo al día de los 42 blogs que no leo desde julio… o junio… o antes…
Ea, y sólo me quedan… seiscientas noventa y cinco entradas!!
PD2: Al loro de las fotos de Eli. Post 1, post 2
By Tutty
No hay nada como una buena sesión de DDR (con canción de seis pies incluida), una ducha, y un post sin estrenar para escribir bien.
Aunque la falta de inspiración de la que me quejaba hace unos días, no es mi principal problema hoy por hoy. Escribo. Escribo. Y escribo mucho.
Tengo una libreta nueva, naranja (como mi nueva compañía de móvil).
Y en un par de días he llenado la mitad.
Escribo pensamientos fugaces, que creo que no van a volver a pasar por mi cabeza.
Escribo largas reflexiones que he recapacitado mientras ando, o mientras voy en el autobús. O conduciendo. O en la ducha, en la cena, o incluso mientras miro la tele (sin verla).
Escribo en bancos, en escalones, apoyada en árboles, en el asiento del autobús, en el escritorio, e incluso mientras chateo por messenger.
El problema de todo eso… bueno, uno de los problemas (a parte de que las ideas se suceden sin ton ni son, llega una, otra, otra… sin orden ni concierto) es que no son cosas publicables. No son leibles, ni enseñables.
No son cosas de las que me sienta orgullosa. Son ideas retorcidas, malvadas, odiosas y que muestran a una yo bastante poco equilibrada, centrada y orientada.
Y todo esto, ¿para qué?
No para disculparme por no escribir. (Que tampoco tengo la culpa).
No para daros la brasa, justificándome a mí, ante yo.
No para…
Sí para nada.
¡Ah! Para nada + por si veis algún post un tanto rarillo próximamente, es sólo eso. Intentar guardar todas esas sensaciones como en un frasco.
Puede que no sea un buen momento, pero quizás dentro de 10 años (o 12) quiera saber cómo me sentí en aquel cambio tan radical, tan desconcertante, tan… cambio a los 22. Y me haga gracia a mí misma (por qué no?). Sobre cosas más serias he escrito, y mucha gracia que me he hecho… ;)
¿Cómo pintarías tú el desorden?
PD: Para quien no lo sepa, no puedo poner más imágenes en flickr (me he pasado de las 200), y hasta que busque una alternativa, me temo que no ilustraré los post.
By Tutty
En una limpieza he encontrado mi primer diario, que va desde el año 91 al 98.
Leer algo que escribiste hace tantisimo tiempo, te lleva a recuerdos gratos, y no tanto.
Extraigo un trocito.
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“Granada, 1 – 3 – 94″ (10 años)
Sigo pensando igual, pero te cuento otra cosa.
Desde pequeña, mis padres creen que no me entero de nada, por ejemplo: ya se nadar muy bien, estaba un amigo de mi padre en la playa, y me dice mi padre : ve a nadar que he visto peces por allí. Y lo único que quería es “lucirme” delante de su amigo.
Pero pensé, pobre papá, nadaré bien y dejaré que piense que no me entero de lo que intenta hacer.
Otro día estaban en el cumpleaños de Ana jugando a un juego de Mayores, que consistía en que uno se Hechaba (1 falta) mantequilla en el brazo, a la altura del codo, y lo cerraba. Le tapaban los ojos a otro, y le decían que tneía que adivinar dónde había metido el dedo, así que el hombre metía el dedo en la parte del brazo. Y cuando le quitaban el pañuelo le enseñaba otro el culo.
Pues claro,s e creía que había metido el dedo en el culo lleno de caca.
Pues mi madre intentó convencerme de que el juego era de muy mayores, y que no lo iba a entender cuando veo a mi tía poniendose mantequilla en el brazo y me dice que “no hace nada”, y luego veo el culo de mi padre en la rendija de una puerta que se abre.
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¡Pobre pequeña!
