¿Spoilerando o resumiendo?
Casi nunca leo un resumen antes de comprar un libro.
Es una manía. Siempre me dejo llevar por el título.
Aún así, en un descanso de la lectura una fuerza inevitable me hace irme a la contraportada a ver cómo el espabilado de la editorial de turno te introduce en la historia.
Me ha pasado ya varias veces, pero últimamente me desespera especialmente.
(Atención! Que spoileo!)
Empezó con Los renglones torcidos de Dios, de Torcuato Luca de Tena.
Totalmente empapada de la historia, sufriendo por la injusticia que estaba viviendo Alice Gould mientras demostraba con muchos test que ella no estaba loca, y que era súper inteligente. Cuando estaba convencida de que su marido, Heliodoro Almenara, era un canalla…. y entre capítulo y capítulo se me ocurre mirar la parte de atrás del libro y leer:
Alice Gould es ingresada en un sanatorio mental. En su delirio, cree ser una investigadora privada a cargo de un equipo de detectives dedicados a esclarecer complicados casos…
¡Ay! ¡Dios!
¿Como que cree?
A mí me parece que en la primera parte del libro, se intenta convencer al lector de que Alice Gould es una detective.
¿Por qué el resumen me tiene que contar el final del libro que es, precisamente, que Alice simplemente lo creía?
Vamos, es que, si este señor hubiera escrito la sinopsis de El sexo sentido, hubiera empezado diciendo “El Dr. Malcom Crowe (Bruce Willis) cree que está vivo y es un psicólogo infantil…..”
Seguí con La elegancia del erizo, de Muriel Barbery.
Desde mi punto de vista un resumen debería limitar a contar una breve parte de la historia que luego contiene el libro, y no extenderse hasta el capítulo 9 de la segunda parte que es exactamente la página 220 de un total de 364.
Estaría bien decir que:
En el número 7 de la calle Grenelle, un inmueble burgués de París, nada es lo que parece. Dos de sus habitantes esconden un secreto. Renée, la portera, lleva mucho tiempo fingiendo ser una mujer común. Paloma tiene doce años y oculta una inteligencia extraordinaria. Ambas llevan una vida solitaria, mientras se esfuerzan por sobrevivir y vencer la desesperanza.
Para mí, incluir la llegada del hombre misterioso al edificio, que llega en la última mitad del libro, y el encuentro de estas dos almas gemelas, que ocurre en la tercera parte… es… demasiado.
Y termino (hoy tengo ganas de rajar, sí) con el Retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde.
Que aunque es raro la persona que vaya a leer el clásico, y no sepa de lo que vá, yo tampoco hubiera añadido en el resumen la frase “Gray descubre que es su retrato quien va asumiento su deterioro físico y moral, protegiendo, en apariencia, su inmaculada imagen”.
Porque desde mi punto de vista, saber eso desde el principio, desde que Dorian posaba para Basil… saber que cuando el joven desea seguir siempre tan joven como aparece en su retrato, se va a cumplir, y no compartir la sorpresa de Gray cuando comprende porqué su imagen en el cuadro está cambiando, no favorece para nada a la lectura.
En el fondo, aunque no te cuenten el final, los resúmenes se están convirtiendo en un amigo-chicharra como el que te acompaña a las películas que ya ha visto para decirte “y ahora… fíjate, fíjate, en tal detalle… y en tal otro, que ahora va a pasar esto“.
Por eso he decidido no volver a leer ni un resumen.
Voy a envolver el libro en un papel de periódico, para que no me tiente.
O voy a comprarme otros como el niño con el pijama de rayas. De John Boyne.
Porque la perfección del resumen consiste en el no-resumen:
Estimado lector, estimada lectora:
Aunque el uso habitual de un texto como éste es describir las características de la obra, por una vez nos tomaremos la libertad de hacer una excepción a la norma establecida. No sólo porque el libro que tienes en tus manos es muy difícil de definir, sino porque estamos convencidos de que explicar su contenido estropearía la experiencia de la lectura. Creemos que es importante empezar esta novela sin saber de qué trata.
Pues yo creo eso… que explicar el contenido, en general, de las novelas estropean la experiencia de la lectura.
Por eso a partir de ahora, me voy a fiar de los títulos.
Porque, a veces pienso, que un autor que no me pueda cautivar con un buen título, dificilmente va a hacerlo en 300 páginas.
Claro, que siempre puede ocurrir como con las películas de Isabel Coixet.
Que les pone unos títulos que son la hooostia (perdón).
Paris, je t’aime
La vida secreta de las palabras
Mi vida sin mí
Cosas que nunca te dije
Y luego, el visionado, me deja como… con un sinsabor. Como un intento de transcendencia que no alcanza la profundida que esperaba.
Con una conmoción demasiado buscada, con algunas escenas hechas para que llores, y ya está.
Y aún así, que conste, que estas películas están bastante altas en mi lista de favoritas.