La excursión al consulado, migración mexicana, y el taxista.
El 15 de Octubre, Rubén, Sergio y yo llegamos a las 10.30 a la Misión.
La Misión es el edificio del Call Center de la empresa en la que trabajamos.
Se llama La Misión por el proyecto que estamos desarrollando. O porque llegar a tu lugar de trabajo es toda una prueba para tu sentido de la orientación. No lo sé bien.
Resulta que tenemos un follón con los visados que no es ni normal: la mayoría de nosotros entró con el visado de turista, y ahora deberíamos cambiarlo.
Los abogados de la empresa cliente (de méxico) nos dijeron que ellos nos hacían el trámite de cambiarlo, pero tardábamos 30 días y no podíamos salir del pais en esos 30 días, y si queríamos salir del pais tenían que darnos un permiso, o no se qué.
A nosotros no nos gustó nada.
¿Un permiso para volver a ver a nuestra familia? ¿Y si tenemos una emergencia?
Pues hemos ido al consulado a preguntar, y de allí nos ha cogido (perdón, aquí no se puede decir “coger” sólo agarrar) un taxi V.I.P. que nos ha llevado a migración (en la otra punta de Monterrey).
// El edificio donde está el consulado de España en Monterrey es una torre morada
// muy céntrica, y bastante popular.
Un taxista super pintoresco…
El taxista, que por cierto era un poco-mucho fantasma, lo primero que nos ha contado es que hace unos días que cogió a una muchacha mexicana que era de otro estado y no conocía Monterrey, y vivía en España y había venido a arreglar unos papeles para quedarse con su novio allí, y que le dijo que la llevara por Monterrey y que se tomara unos tequilas con ella, y… lo demás lo dejaba a nuestra imaginación.
Al rato, por primera vez ha soltado que “la muchacha que les acompaña es muy guapa, con todo el respeto, eh?”.
(como si yo no estuviera presente)
Y Sergio diciéndole: “te quieres ir a tomar unos tequilas, Isa?”
Y yo…¬¬ NO! (súper seca)
Yo me acordaba de un viejo verde que me encontré una vez en el triunfo, que también empezó una conversación así, y luego terminó diciendome cada barbaridad que todavía tengo pesadillas….
Pues el taxista nos ha contado que tenía unos amigos de Mallorca que se quedaron en su casa dos meses.
Nos ha dicho que nos hace de chófer por horas (unos 10 euros la hora), que nos lleva a EEUU, y a donde queramos. Incluso un tour turístico por la ciudad.
“Y les puedo llevar a nosequé sitio, y a nosequé otro, y…”
Vamos, que si le pagábamos nos llevaba a mear, si queríamos. Incluso se la sujetaba a los chicos. Por 10 euros la hora, oye.
Pues el menda estaba nada más que preguntando, que qué veníamos a hacer, que cuánto tiempo…
Pero no soltábamos mucha prenda (no nos daba mucha confianza).
Más bien Sergio le preguntaba y preguntaba, a ver si soltaba él.
El chavo se ha puesto a decirnos que sus amigos (que eran españoles, se supone, pero los imitaba con acento cubano…) estaban muy enganchados a las drogas, y que decían que eso era muy normal en España.
Nosotros, intentando salir del tema (el tío nos quería calar… seguro) le hemos dicho que no, que eso no era verdad, que no era nada normal en España. Y punto.
Hicimos varios viajes con el taxi. Entre el consulado de España en Monterrey y migración, migración y la casa de cambio, y después al Oxxo, y al trabajo.
Cuando fuimos a migración, estábamos consultando nuestra duda a un policía jovencito mexicano, con cara de sobornable: es que nosotros tenemos una visa (visado), y es de turista, y ahora nos han surgido unas actividades de negocio, y queremos saber qué proceso hay que seguir para cambiar esa visa…
Y el poli-sobornable le ordena a Rubén “A ver, dame tu visa…”.
Y Rubén la saca del bolsillo despacito… Y en un momento dado yo pensé “este tio parte la visa en dos delante de nuestras narices…”. O nos lleva al calabozo por estar trabajando como turistas… O…
Agarra la visa de Rubén, y se va.
Y nosotros tres siguiendo al tío, que nos preguntan
“pero están ganando dinero en México?”
(que era lo que les importaba… que gastes en México tu sueldo de España, perfecto, pero que cobres de su dinero no les gustaba nada…)
“no, no, no, para nada, no es lucrativa…”
Y el poli-sobornable se mete en un despacho.
Esperamos como cinco minutos, y sale el poli, y nos dice que cambiar el tipo de visa tenemos que iniciar un proceso de unos 30 días.
Y nosotros… “pues no nos vamos a quedar tanto…”
Y el tío nos recomienda ir a la frontera, pasar el día en EEUU, y cambiar el visado de camino….
Y nos devuelve la visa intacta.
Nos volvemos a subir al taxi, mientras vamos pensando en lo de ir a EEUU, y paramos en la casa de cambio.
Rubén y yo nos hemos bajado a cambiar, y nos hemos dejado a Sergio en el taxi con el tío, que para esas alturas a mí me parecía que era medio narco, y que como nos descuidáramos nos ofrecía algunos polvillos (y no de los que necesito después de un mes en México, precisamente).
Y el titi se ha puesto a decirle a Sergio, que si los tres éramos amigos, o hermanos, o qué (y Sergio “compañeros…”) y el tio venga a preguntar “pero viven todos juntos?”. Y Sergio: “si…”.
Yo he pensado que el tipo estaba preguntando que si “dormíamos juntos, los tres”, más que si vivíamos.
Cuando nos hemos vuelto a subir en el taxi después de haber cambiado, he pensado que el tío nos iba a preguntar hasta cuánto habíamos cambiado. Y además se ha tomado la libertad de darnos consejos financieros “cambienlo todo, porque el euro va a caer, y el peso a subir…”.
(Sí, no? Espera…)
Pues Alfredo, que así se llamaba el taxista-amigo-guía turístico-narco, nos ha dado su móvil, y nos ha dicho que nos llevaría a comprar a un sitio donde vendieran ropa de vaquero, que él antes de vestía de vaquero, con sombrero y todo…
Y nos ha recomendado sitios de música, sitios para comer (mexicano, oriental…), sitios para comprar, museos….
Y por fin hemos salido del puñetero taxi, y a mí me dolía la cabeza de oirlo….